Frío

Frío incomparable. Imagina una delgada piel de hielo cubriendo tu cuerpo. Deja ahora de imaginarla, siéntela. Vive el escalofrío invernal como una delgada caricia que toca tu espalda: no con un cosquilleo, sino con la sensación de una navaja que atraviesa todo tu cuerpo con toda facilidad, con todo dominio. La naturaleza es entonces más fuerte que tú. Ingenuo, creiste vencer tu altitud terrestre. Eres humano, no un dios... e incluso las divinidades tiemblan. Tu espíritu ha sido recubierto por una línea de calor, por un espectro de dolor. Fácilmente serás vencido. Tus suspiros pronto serán escarcha; tus lágrimas, hielo; y tus sueños... tus sueños serán realidad.

Sueña hermoso destello divino, sueña. Hemos sido creados para cumplir aquello que Dios jamás podría vivir.

¡Feliz cumple!

Tomé tu mano, lo recuerdas. Así caminamos juntos dejando la huella de nuestros pies en la arena. Nos encantaba dejar el vestigio de nuestra existencia en un lugar tan hermoso. Allí me enseñaste a anhelar. Y anhelamos juntos que estas tierras no olvidaran este instante, sin embargo, el mar se encargaba borrar nuestros pasos. Nosotros, en cambio, sí lo recordamos.

Recuerdo también cuando me contabas cómo eran las cosas antes de mi nacimiento. Por alguna razón me enseñaste que había vida incluso antes de mí. Tú eras más grande, siempre lo has sido. Con admiración alzaba los ojos para alcanzar tu miraba llena de experiencia. Contigo tuve mis primeros juegos, mis primeras risas, mi primera amiga. ¿Cómo olvidarlo?, si también me enseñaste a recordar...

Hoy cumples años y no estoy junto a ti para darte un abrazo fuerte. Sólo tú sabes cuánto deseo poder hacerlo, con toda la fuerza con la que hoy te extraño, con toda la fuerza con la que hoy te amo. Feliz cumple hermanita...

Mi segunda familia

Compartimos más de la mitad de nuestras vidas: risas, enojos, metas, ilusiones, sueños, errores, aprendizajes, lágrimas, cantos, alegrías, admiraciones, agradecimientos, amistades, corazones, virtudes, vicios, fiestas, comidas, carpetas, prepas, carreras, cumpleaños, globos, helio, estrategias, innovaciones, folletos, bodegas, ferias, viajes, desayunos, navidades, sábados, domingos, bodas, secretos, llamadas telefónicas, bases de datos, consejos, primaveras, veranos, otoños, inviernos, regalos, premios, regaños, felicitaciones, peoplesoft, ceneval, fotos, prospectos, problemas, exámenes, pviof's, vacaciones, noviazgos, peleas, pov's, oportunidades, reconciliaciones, música, becas, sentimientos, conferencias, nervios, pláticas, reportes, diversión, correos electrónicos, desvelos, intercambios, guitarras, puentes, asuetos, unión, lealtad, camiones, sepomex, premiaciones, concursos académicos, bromas, retos, bailes, competencia, talleres, casos, cartas, responsabilidades, atenciones, asensos, vales rosas, informes, vales azules, vales de gasolina, dulces, confidencias, lucha, apuestas, entrega, banalidades, profundidades, frustraciones, triunfos, sorpresas, galletas, agendas, cafés, helados, pósters, los arcos, la cafe, las ensaladas, sonrisas, despedidas, oficinas, stands, diferencias, semejanzas, pizzas, juntas, proyectos... telemarketing, sistemas, ejecutivos, conmutador, contactos, directivos, ex-rp's... en fin, todos somos relaciones públicas.

Como hermanos, como padres, como madres. Eso es actitud UP: cuando "la gente" se convierte en personas, y éstas en amigos, y éstos en hermanos.

Amigos, hermanos. Esta Navidad no estaré con ustedes, sin embargo, los llevo conmigo siempre. Gracias por estos años con ustedes. Los extraño con toda el alma...

Feliz Navidad...

Fátima

Era la primera guerra mundial, la Gran guerra. La división, la más fiel servidora de Luzbel, reinaba en los corazones de los hombres.

El pueblo de Dios elevó una plegaria al cielo, clamando por el fin del odio. La respuesta divina provendría en un rincón de Portugal: Fátima. En este pequeño pueblo, la virgen María se aparecería ante tres niños -Lucía, Jacinta y Francisco - anunciando un mensaje de paz y presagiando nuevas divisiones. Lucía, fallecida hace año y medio, recibiría las tres profecías: el fin de la Gran guerra, el inicio de la Segunda guerra mundial y un atentado contra el Papa.

Casi noventa años han transcurrido desde entonces. Un santuario níveo se levanta en aquel lugar. Allí puede respirarse en todo momento una paz indescriptible. La fe emanada por los peregrinos ilumina sus rostros cuando observan el lugar exacto donde sucedió el milagro. Allí se encuentra una hermosa imagen adornada por flores de todos los colores. Dentro de la basílica altas columnas erigen lo que el espíritu puede construir. Al fondo, una exquisita pintura representa a la Virgen de Fátima con un estilo semejante al de Remedios Varo. Ignoro el autor u título de óleo tan hermoso.

Un pensamiento ataca mi espíritu. Grita: "¿Admirado por la grandeza de este templo? Su grandeza no descansa en el peso y espacio de las piedras que lo sostienen. No. Imagina que toda esta grandeza cabe en tu corazón. Lo que es más, aún sobraría espacio para todos los templos del mundo y mucho más. Lo único que plenifica el corazón del hombre es Dios... ¡Dios!".

O mi Jesu, dimitte nobis debita nostra,
libera nos ab igne inferni.
Conduc in caelum omnes animas, praesertim,
illas quae maxime indigent misericordia tua.
Amen.

Lisboa

Una fotografía antigua, sepia. Así es Lisboa.

Con el fado portugués, la guitarra inhala melancolía y exhala memorias dolorosas. Memorias, memorias. Lisboa es un puerto que no olvida. ¿O acaso existe enemigo más grande que el olvido? Si acaso la muerte, aunque siempre queda la esperanza de la persistencia. De la persistencia espiritual se ocupa la religión. De aquélla temporal, la historiografía y las artes. Entre estas segundas, la fotografía ocupa un lugar especial pues es la más grande memoria de la perspectiva.

Éste es el reto de la fotografía: la inmortalidad de la perspectiva de un instante.

Imagina que buscando algo en tu desván, descubres un baúl antiguo... no ha sido abierto en décadas. Me refiero a esa sensación del egiptólogo a pequeña escala. El antiguo cerrojo de su candado es vencido con tu sola presencia. Delicadamente levantas la cubierta, cruje dejando escapar años de ausencia humana. Una espesa capa de polvo cubre pequeñas cajas metálicas, libros, unas botas de piel, una pequeña cobija, una guitarra con las cuerdas rotas y doce fotografías. Hojeas cada uno de esos doce fragmentos de tiempo. Su aroma es delicado, parecido al de los libros antiguos. Su textura, crujiente y un poco áspera. Su color es semejante al de las hojas de otoño.

Descubrir Lisboa es abrir ese baúl: escuchar el fado triste de su guitarra, caminar entre callejuelas estrechas de edificios descuidados y herrajes negros, respirar el aroma de las castañas vencidas por el fuego y platicar con su gente -los únicos elementos efímeros del paisaje-.

Un pueblo ha levantado un templo a la fotografía antigua. Es la memoria de un pueblo que recuerda destrucciones, terremotos. La memoria de un pueblo que no olvida.

No desistiré

Ayer soñé no con los sueños de mi misión, sino con aquéllos personales que atormentan mi espíritu en mis momentos de soledad. La guerra en mí nunca termina... las noches se asemejan a un campo de batalla entre lo que vivo y lo que quisiera vivir.

Una vez más suspiro. No disistiré. No, nunca.

La fe de Asís I: la búsqueda

El hermano León buscó tanto la huella de Dios que en tres ocasiones creyó encontrarla.

La primera vez se encontraba embriagado en una taverna. Desolado tomó el tarro que contenía el delicioso bálsamo de olvido. De repente, la puerta se abrió súbitamente acompañada de un viento que congeló su piel. Allí percibió una silueta, cuya mirada sintió a pesar de tratarse sólo de una sombra. Con temor y vergüenza imaginó que era el mismo Dios quien lo observaba.

Otra vez caminaba entre la obscuridad del bosque. Una tormenta cubrió la escaza luz lunar que adornaba el follaje de este paraíso nocturno. Un relámpago iluminó el paisaje por unos instantes. Allí observó rápidamente algo que le pareció el manto de Cristo. Sin embargo, imaginó si el mismo destello de luz habría sido Dios.

Finalmente, algún día subía un monte entre un paisaje nevado. Admiró el cielo y descendió su mirada. Allí encontró unas huellas... "¡son los pasos de Dios!" -exclamó- sin percibir que detrás se encontraba un pastor. Al escuchar estas palabras el pastor ríose a carcajadas: "¡iluso! ¡esos pasos no pertenecen a ser divino alguno sino a un lobo!". No le replicó pues no era él quien debía avergonzarse sino ese pobre hombre ignorante de lo que no fuera lobos u ovejas. La visión de lo natural puede dirigir hasta lo sobrenatural, no obstante, a él lo cegó al no admirarse de los milagros que tenía enfrente.

Estas visiones del hermano León esperanzaron al hermano Francisco. Sin embargo, la angustia le llevó a un pensamiento desesperanzador: tanto hemos buscado a Dios que el mínimo espejismo podría engañar y saciar falsamente nuestro deseo por lo infinito.

Hermano, sentiste el vacío del creyente sin Dios. Hermano, exclamaste invadido por la ansiedad: "¿¡y si Dios no es más que la búsqueda de Dios!?".

Nada más triste y desolador que un mundo ateo frente al fervor del más grande deseo humano por alcanzar a Dios.

Señor, que en tus manos descansa mi alma,
ten piedad de mí.
Señor, que en tus ojos vislumbro el Cielo,
ten piedad de mí.
Señor, que sin ti nada soy,
ten piedad de mí.

Arquitectura

Antaño, las grandes construcciones arquitectónicas se debían a la exteriorización de la infinitud que el hombre sentía en su corazón. Así el hombre construyó a Dios y al amor.


Allí dentro podíamos encontrar sacerdotes vestidos en una toga dedicando sus vidas a la búsqueda de la eternidad, procurando la salvación del mundo.

Así fue durante milenios.

Ahora el hombre construye grandes templos a la economía. Los nuevos sacerdotes se encargan de la vida terrena de los hombres y, en vez de toga, visten un traje Giorgio Armani.

Antaño pretendimos alcanzar a Dios, al amor... ¿hoy qué intentamos alcanzar?

Penumbra

Si pudiera expresarte la tristeza que siento en este momento, si pudieran mis lágrimas viajar por este medio... Encerrado en un abismo de soledad mi espíritu ha conocido la distancia, la desesperación.

¿Te has lastimado fuertemente alguna parte de tu cuerpo? ¿Has sentido cómo duele cada vez que el corazón late? El dolor del alma se asemeja mucho a esta sensación, aunque no con el corazón, sino con el aire: en cada respiración. Cada vez que inhalo, la soledad entra a mí... y en cuanto exhalo siento el vacío.

No sé cómo expresarlo... Tampoco podría afirmar del todo las razones... Es sólo soledad. Es nada.

Ni las lágrimas me acompañan. Y tampoco puedo desvanecerme a voluntad. Sigo aquí. Persisto. La misma fuerza que me arrastra hacia el río que me asfixia me mantiene entre sus entrañas. Me digiere, como si fuese mi espíritu un dulce manjar. El día ha sido noche. La noche ha sido penumbra. Y los sueños de repente son quimeras invadiendo como un cáncer toda esperanza.

Si pudiera mostrarte toda mi tristeza verías nada. Sombras jugando en esa nada, caminando sigilosamente, acechando la deliciosa presa.

No puedo respirarlo.

El ciclo humano de la tristeza

Podemos notar procesos cíclicos en la naturaleza entera: el agua se evapora y se precipita, las hojas de los árboles enverdecen y adornan luego la tierra con su exquisito ocre, el carbono nace y muere, el verano atardece en otoño, los mares ascienden y descienden... ¿Puede acaso el hombre vanagloriarse de superar por completo los tiempos que desvanecen y resurgen?

La tristeza, por ejemplo, es preludio y eco de toda alegría. Con el tiempo, los sueños se convierten en lágrimas, con el tiempo las lágrimas se disuelven en esperanzas. Pero también con el tiempo la esperanza termina. Empero, cuando ésta termina no termina el tiempo. De alguna manera, después de la tristeza más grande de todas nuestras vidas, seguimos respirando. Pero el mismo aire que antes nos permitía la vida ahora nos asfixia.

Con el tiempo, respiramos no por cotidianeidad sino por decepción y falta de fe: como un reflejo no voluntario de ese llanto incontrolable.

Así, el tiempo nos deja caer profundamente.

Sin embargo, también con el tiempo ese tiempo termina. Nuevos instantes inundan de una nueva esperanza. Como un barco a la deriva que después de meses entre tempestades de altamar por fin puede gritar: "tierra a la vista". Entonces y sólo entonces nos encontramos totalmente preparados para enfrentar lo que será ahora sí la más grande e irrecuperable tristeza de toda nuestra vida...

octubre 14

Puede ser un sueño.
Puede ser... una vida.
De repente, mi mirada en tus ojos.
Un instante.
Puede ser un instante.
Y de repente, tu alma en mis labios.
Un beso.
Puede ser un beso.
Debe ser el insomnio guardando tu memoria.
Recuerdos:
fotografías en mi alma,
biografía de tu ausencia.

Homenajes

Adjunto un cómic realizado por el filósofo analítico Alejandro Vázquez. Un buen amigo cuya genialidad siempre admiraré.



Para contacto: www.majaderia.blogspot.com

Adjunto también un homenaje de Alejandro en honor al intenso trabajo del Pato Pascual a lo largo de varios meses en su blog. ¿Quién es el hombre detrás de la botarga de Pato? ¿Quién el pollo detrás de la botarga de hombre?: Del más grande plumífero sólo diré tres letras: CVZ. Inclasificable.

Para contacto: www.exmajaderia.blogspot.com

Ambos buenos, mejores amigos. Un abrazo fuerte.

El silencio

Cenizas que se confunden entre el viento.
Vientos perdidos en otros vientos.
¿Dónde ha quedado ese ideal que me trajo hasta aquí?

- Hijo mío -respondió una voz entre el silencio-, tu muerte jamás será olvidada. Tengo en mi memoria todo aquello que nunca vivirás, lo recuerdo a cada instante como si aún respiraras. No eres un "hubiera" que se desvanece... eres mi sentido, mi vida. No has muerto en ti pues resucitas en mí cada mañana. En cada paso mío puedo escuchar tus pequeños pasos que me acompañan. No sólo no eres "nunca", eres "siempre".

No escuchó respuesta. Sin embargo, escuchó el silencio. El silencio guarda las respuestas más importantes de la vida. Así, en una noche de insomnio comprendió el más grande misterio: la muerte no existe.

Consolatio Philosophiae

Falta fuerza para enfrentar la muerte como lo hizo Boecio. Aceptar este fatídico destino implica aceptarnos como humanos pues el hombre, explica el filósofo, es aquel "animal racional, mortal". Las personas mueren sean blancas o verdes, altas o bajas, feas o hermosas, ricas o pobres. De hecho, en Madrid la gente también muere; aunque no lo tengan tan presente como en México. Nosotros sabemos que, al salir de nuestro hogar, puede ser la última vez que veamos a nuestros padres, hermanos y amigos. Incluso sabemos que la muerte tiene un eficiente servicio a domicilio.

Así, continuamente nos enfrentamos ante una curiosa negación de la muerte:
la filosofía, exaltando la vida humana aparte de las biologías;
la historia, rememorando la biografía de la humanidad;
la teología, asegurando la posible persistencia del posible espíritu;
la medicina, forzando la fisiología;
la ingeniería, acelerando procesos para vivir más en menos tiempo;
la crionización, evitando la muerte.

Boecio acepta la muerte como parte esencial en todo hombre... y más admirable aún: acepta su propia muerte. Es decir, se acepta como hombre. La filosofía: propedéutica para un buen morir.

Ausencias de otoño

Hoy observo la noche desde la ventana: nubes cubren el cielo, las estrellas, la Luna. El silencio es desafiado en ocasiones por el eco del viento resonando entre las hojas de los árboles. Sin embargo, éstos aún no se han dejado vencer por el otoño. En mi mente tu voz, tu rostro, tus labios. Esta noche no estás tan lejana... no, nunca lo has estado. En todo momento mi corazón te guarda, te suspira, te espera. No me dejaré vencer por el otoño de tu ausencia. La lucha continúa. Te extraño tanto...

retratos

unos niños,
luego, sentados en una fotografía;
siglos después, y sin saberlo, junto a las memorias de una bailarina...

hoy, fuego y vino conviven, no, sobreviven ante otra memoria,
y nuevamente estas dos almas desafían al tiempo,
más aún: desafían a la muerte,
pues ya han vivido tres veces...

Arqueología de la nada

El frío que sigue la lluvia,
la neblina blanca,
la hoja que gotea en memoria de la tormenta,

tu tormenta.

En el espejo, mis ojos, como aquella hoja,
recordando,
. . nuestras risas,
. . .como
. . . . un eco...

En mi memoria,
todo sucede por segunda ocasión.
No, tercera, décima, diezmilésima...
Como la primavera:
. . . sólo aconteció una vez
. . . en la historia del universo
. . . y la tierra no la olvida.
. . . No, nunca.

Así, una a una resucito tus palabras.
¿Cómo respiro bajo la penumbra de tu ausencia?
No, mas obscuro aun,
¿cómo, si tu beso vive sin mis labios?
Vestigios, sólo vestigios.
Esta noche, por centésima ocasión,
mi memoria reconstruye lo que pudimos ser:
arqueología de un destino no vivido.

Paradisus lacrimarum

Hemos desarrollado ya
un sentido de abandono,
ahora podrás dormir
y la bisagra te advertirá
que alguien ha cerrado la puerta
...ahora se han despedido.

Advertirás la soledad
y el viento en los bosques desamparados
aparecerá como tu cortejo de la aurora;
la luna bajo una ilusión
te presentará a nuestras Señoras de la tristeza,
ellas te acompañarán
y todas tus lágrimas, suspiros y tinieblas
te cantarán en la medianoche:

Nunca te alejes de nosotras,
te hemos cantado desde del mediodía,
te acariciamos entre la lluvia
cuando sentiste frío,
te hemos amado
desde hace tanto tiempo...

¡Oh tristeza,
oh piadosa,
oh virgen de la luna inmaculada!,
por quien tu hija hemos llorado,
da redención a sus lágrimas
y besa su frente,
besa sus fríos labios de cristal.

El mar no vuelve,
y nuestros pasos en la arena
parecen eternos,
ahora, cerremos los ojos...
Piensa en aquella vez de la bisagra,
su voz parecía una esperanza
de profundidad delicada;
te diriges al sagrario,
la parte más obscura del bosque,
donde aún se respira la humedad del musgo.
Allí está Levana,
la Virgen del manto negro,
a quien has rezado los últimos mil años,
y a quien clamarás de nuevo:

Estoy sola Diosa mía...
no puedo creerlo,
no quiero respirarlo,
soy necia ante mi condición eterna
pero mi necedad me aparece
como una esperanza,
estoy sola Diosa mía.

Virgen de la ceniza,
acaríciame.
Virgen de la noche,
ampárame.
Virgen de la tristeza,
protégeme de mis pensamientos.

Pues nadie ha llegado
para asegurarme
que no moriré.

Quizá,
en la noche más fría,
escuches este ruego.