Paradiso perduto

Googlebalization

2010-02-22T01:38:00.002+01:00

My life is googlebalized more and more day after day.

If I need check my e-mail, Gmail is there smiling after me telling I can use its almost infinite storage.
If I want to find something at the web, then Google brings me the best searches in the first page (very few times I need to go to further pages).
If I want to know what I have to do today, Google Calendar makes my memory to feel itself useless...
If I need to search for the best researches in the internet, Google Scholar is almost like a teacher advicing me what to read and what better not.
If I need some quick translation, the polyglote Google translate will destroy any Babel tower.
If I want to chat, I don't need anything else than the instant messaging included in my gmail (which is always open while I'm on my computer; that means, at least eight hours per day).

etc. gooetc. googletc. google, goooogle goooooogle...

Is this googlebalization a necessity or just a tool? I would just go nuts if Google systems just disappear suddenly but, at the same time, I'm just getting tired of all this facilities. I hate my love to Google!!!

This is my happily awful G-life... and maybe yours too. So, what to do whith all this? I'll better watch Youtube videos or write here at Blogger... Damn!! They're also part of my Google Life...

This week I'll be thinking about the goods and dangers of this googlebalization...

Estancia Pandín en TvAzteca

2009-12-11T19:25:00.000+01:00

La Estancia Infantil Pandín, de la mano de Julia Borbolla, ha aplicado un programa didáctico para la detección temprana de casos de violencia intrafamiliar. La protección de la infancia es esencial para un buen desarrollo de la persona. Seguiremos trabajando por estos 46 mexicanitos.

Carta a Canadá

2009-07-16T16:01:00.008+02:00

Estimada Canadá:

Personalmente me afecta poco o nada tu reciente medida migratoria con el pueblo mexicano. No envidio tu nivel de vida pues hay lugares con esa calidad que son definitivamente más interesantes. Por fortuna he podido viajar a algunos de ellos y realmente nunca has aparecido en mi wishlist de lugares a visitar. Más allá de la necesidad que pueda tener por pisar tus tierras pseudoinglesas nunca había planeado llegar a ti.

Sin embargo, me sorprende que repentinamente tú, bastarda, te has sentido tan grande como tu hermana EUA. Ambas hijas de la misma prostituta. Tú, que siempre apareciste como noble y educada, muestras ahora tu auténtico rostro. Si pudiera resumir el sentimiento generalizado de mis compatriotas en una sola palabra diría: decepción. Esperábamos más de ti y nos has fallado por creerte más grande de lo que realmente eres.

Me da lástima que el cobarde gobierno mexicano no tome las medidas de reciprocidad que defiendan la dignidad de nuestro país por temor a las consecuencias económicas. Si algún orgullo me queda es que no consumiré productos canadienses ni viajaré a dicha tierra aunque lo necesite. No obstante, trataré con mucha alegría a aquellos canadienses que arriben a mi país. Invito a quien lea esto a una manifestación personal ante las medidas canadienses que superaron las negociaciones con la SRE de México.

Vktr Kzntzks

Definición de la esperanza

2008-09-01T22:27:00.007+02:00

I. Definición de la esperanza teo-antropológica

Dice el ignorante:

"¡La esperanza me ilumina!"

¡No!

Apaga la luz y me deja caminando en el vacío.

Entonces sigo creyendo.

Me mira y me tropieza.

Cierro los ojos, sigo creyendo.

Me arrodilla y me da latigazos.

"¡Más!" -grito.

Me escupe, me tortura.

"¡Creo! ¡creo!" -repito sin cesar.

¡La esperanza no es una luz!

Es un gusano y se alimenta de mí.

¡Es una noche obscura de soledad

y mis sueños sin cumplir!

II. Definición de la esperanza atea

Dice el infiel:

"¡La esperanza es una prostituta!

Seduce tu fe y te convierte en cenizas

a cambio de tu mortalidad.

Entonces le entregas tu cuerpo al vacío

y te largas satisfecho

corriendo al paraíso, a la nada."

III. Definición de la esperanza romántica

La esperanza es lo que existe

entre aquella noche que partiste

y el cálido reencuentro de tu abrazo.

Entonces no habrá más esperanza,

¡sólo habrá felicidad!

Las cuatro muertes de Jesús

2008-05-24T14:33:00.003+02:00

¿Cuántas veces ha muerto Jesús? Me preguntó un niño de apenas cuatros años. Lo decía mientras admiraba un crucifijo de madera con la imagen de un Cristo ensangrentado y cabizbajo. Hacía tiempo le habían contado que él era Dios, lo cual no le parecía sensato, pero tampoco absurdo. Sencillamente era así, del mismo modo que aquel artefacto se llama “tenedor” y sirve para no jugar con la comida.

Dejó el crucifijo sobre la cama, se subió en ella y pegando su espalda contra la pared imitó a la persona que instantes atrás admiraba sigilosamente. Cabizbajo y con los brazos extendidos me preguntó: ¿quién soy? Le respondí: eres Dios. Inmediatamente repitió su primera pregunta: ¿y cuántas veces he muerto?

Los niños no olvidan sus preguntas. Pueden olvidar algunas respuestas, pero nunca las preguntas. Quizá ello se funda en una especie de memoria humana en la cual miles de ocasiones se ha respondido a las inquisiciones: qué es el hombre, de dónde proviene y hacia dónde se dirige. Todas las respuestas han sido aceptadas, corregidas y refutadas -creando así nuevas hipótesis-. Algunas veces, incluso, se ha intentado crear una teoría que invalide la pregunta; sin embargo, no es ésta sino otra manera de responder.

Hay quienes contemplan en la gran pregunta sobre el hombre el ciclo vital de la persona. De este modo, un niño se define como aquel que pregunta sistemáticamente. Ése es el caso de los doce kilos de carne, grasa y hueso que frente a mí imitan a Jesús crucificado. El adulto, por el contrario, se configura como aquel que responde sistemáticamente. Es mi caso: guiar a los vástagos más jóvenes. Sin embargo, esta guía se encuentra siempre destinada al fracaso. Algún día ese niño será adulto y me reprochará todas las ocasiones en que le respondí. Entonces yo seré un anciano: aquel que se enfrenta cara a cara a la pregunta. Tendré ya una biografía casi acabada y acorde a mis propias respuestas. Le confesaré entonces que ni en aquel momento ni ahora he conocido la verdad. La verdad sólo es accesible a los muertos, aquellos que se enfrentan cara a cara a la respuesta.

Lo bajé de su crucifixión y nos sentamos en el suelo. Le dije entonces: Cristo ha muerto tres veces y morirá una vez más. La primera muerte ocurrió hace casi dos mil años, de manera muy parecida a la imagen que tienes en tus manos. En aquella ocasión murió sólo su cuerpo. La segunda muerte sucedió poco tiempo después, en el preciso instante en que inició el cristianismo. En aquella ocasión murió su mensaje para convertirse él mismo en el mensaje. La tercera muerte ocurrió hace poco más de un siglo, cuando los filósofos de la sospecha proclamaron que Dios había muerto. En esta muerte fue aniquilada su esperanza y salvación.

Ven, acércate -le dije-. Lo abracé fuertemente. Cristo morirá una vez más y esta vez será definitiva. Me miró preocupado y fijamente. La próxima vez que muera, morirá en tu corazón, cuando dejes de creer en él. Ese día comenzarás a vivir tu propia vida después de Cristo.

Al terminar, el niño sólo preguntó: ¿cuatro es así? Lo dijo mostrándome cuatro dedos levantados de su pequeña mano y ocultando en pulgar. -Sí hijo, cuatro es así.

Las aventuras megalómanas de Hitlercito

2008-04-16T10:02:00.003+02:00

Humor exquisito en esta tira cómica de dos grandes amigos... para visitarla haz click aquí.

Solitude

2008-04-12T18:22:00.000+02:00

Estábamos juntos, sentados sobre una cama. Junto a ti, una felicidad invadía mi pecho y se volvía más intensa cada vez que respiraba. De repente recordé que sólo estaría unos minutos más a tu lado. Me recosté sobre ti y toda mi felicidad se concentró entonces en mi garganta y en mis ojos, donde -sin embargo- la felicidad se siente más como la tristeza. Sentía un deseo intenso por llorar y rogué al silencio que mis lágrimas nunca me apartaran de ti. Te pedí que me abrazaras. Lo hiciste fuertemente. Quizá nos invadían los mismos sentimientos. Acariciaste mi cabello, como si intentaras impregnar para siempre en tus manos esa sensación. No podía contener más mis lágrimas y mi garganta se apretaba cada vez más fuertemente. No quería llorar pues irremediablemente llorarías también. Además, quería enseñarte cuan fuerte era y así hacerte sentir que estaría bien a lo lejos. Disfrutaba tanto tenerte junto a mí. Contuve una vez más el llanto en mi garganta cerrada y comencé a temblar. Creo que lo notaste pues no podía detenerme. Aun así persistí en mi intento y fingí toser. Tú sabías que fingía. Me dijiste que no entristeciera, que estaríamos juntos a pesar de la distancia. Me contaste sobre la muerte de tu madre. Cuando murió te sentiste destrozada, desilusionada porque Dios no era capaz de salvar de la muerte ni a los mismos ángeles. Sin embargo, me contaste que aprendiste a vivir con su ausencia, recordándola en aquellos paseos de la infancia. Te escuchaba. Más que a tus palabras, escuchaba tu voz. Deseaba nunca olvidarla, atrapándola como a una mariposa en una red y guardarla conmigo siempre. Entonces asimilé que algún día no te escucharía más. Que algún día habría de enfrentarme a tu féretro como tú lo hiciste con tu madre. Suspiré. ¿Por qué suspiras? -dijiste interrumpiendo tu historia- Por que te extrañaré. Sabías que diría eso y lo confirmaste cuando mi voz apenas consiguió superar el límite de mis labios. No podía hablar más ya. Lo comprendiste y guardamos silencio. Silencio con nuestras respiraciones, con nuestra tranquilidad fingida. No era silencio, no. Era una despedida.

Oración

2008-03-02T15:33:00.000+01:00

Señor, otórgame duda cuando encuentre verdad
y tristeza cuando mis labios sonrían.
Señor, vacía mi corazón de toda fe
y oscurece mis días luminosos.

¡Que la aflicción envenene mis alegrías
y la soledad me olvide de ti, Señor!

Abandona de mi vida toda dicha:
¡destroza mis placeres,
aniquila mis recuerdos
arruina mi deseo de amar y ser amado!

¡Oculta a mis ojos tu luz!
¡Ensordéceme ante tu voz!

Señor, aléjame de ti más allá de la nada,
donde tus rayos desvanezcan
en la noche de la eterna soledad.

¡Dirígeme Señor a los infiernos,
o más lejos, si es posible!

Hazme Señor condenado entre los condenados,
alejado entre los alejados,
loco entre los locos,
y triste entre los tristes.

¡Apártame, Señor, de tu yaga!
¡Apártame del sabor de tu sangre!

Permite al gusano comer mis vísceras.
Permite a la serpiente devorar mi alma.
¡Déjalos sepultar mis sueños bajo el fuego
hasta en polvo convertir mi espíritu!

¡Estoy cansado de buscarte!
Señor, ¿por qué no quieres encontrarme?

Dos destinos y un adiós

2008-02-20T22:34:00.006+01:00

Un sueño... no, quizá una luz.
No.
Es tu voz en mi garganta,
y en mi pecho tu grito .
Son tus uñas en mis manos
desgarrando mi piel.

Una noche... no, quizá un destino.
No.
Es tu desconsuelo en mi vacío
y en mis ojos tu llanto.
Son dos vidas y promesas inclumplidas.
Es traición, es agonía.

Somos futuro... no, quizá un presente.
No.
Es tu beso en mi memoria
y mis labios en tu olvido.
Dos destinos
y un adiós.

Mayo 2003.

Sed y cicatrices

2007-12-17T22:32:00.001+01:00

En tu vida fui agua;
así recorrí tus labios, tu cintura
y después caí olvidado a tus pies.

Él, en cambio, es fuego;
cada instante tuyo que recorre
deja su huella inolvidable en tu vida.

En mi vida eres sed y cicatrices.

Marzo, 2002

6002 ed erbmeicid ed 82 :ailatI ,amoR

2007-11-01T07:58:00.000+01:00

Recuerdo el invierno. Recuerdo los árboles deshojados. Recuerdo cómo crujían las hojas secas. Me senté en una banca, lejos de todos. Cerré los ojos y pensé en ti. Respiro. Suspiro. Ojalá estuvieras aquí. Ojalá jamás hubiera partido. No, deja de pensar eso, falta poco tiempo. De repente no pensaba más en ti sino en mí, observando tus ojos. Extraño que mis brazos te abracen, extraño que mis labios te besen. Ojalá pienses en mí en este momento. Recuérdame, extráñame como te extraño yo. No reconozco en mí estos sentimientos. Me confundo, me siento egoísta. ¿En esto nos convierte la soledad crónica? Los segundos transcurren entre sollozos. El tiempo acecha.

Abrázame, ¿no ves cómo me desvanezco?

Érase una vez...

2007-09-25T07:33:00.001+02:00

Érase una vez la tristeza infinita. Érase una vez que la muerte se enamoró del tiempo y tuvieron un hijo: Adán. Érase una vez un hombre, el primero, que sintió la soledad. Érase una vez la invención del amor en Eva. Érase una vez la tentación, el mal y la expulsión del Paraíso. Érase una vez los hijos y la muerte. Érase una vez el mal. Érase el mal dos veces, tres. Érase una vez el hombre llorando por regresar a Dios. Érase a Dios que se negó a escuchar. Érase el hombre, de nuevo, suplicante. Érase Dios que descendió a comprender el sufrimiento. Érase la muerte de Dios. Érase una vez la resurrección y luego, la promesa. Érase una vez el hombre olvidando su muerte. Y, sin embargo, érase una vez la muerte; y érase dos veces, tres, mil. Érase una vez el infierno y la justicia. Érase una vez la última advertencia. Érase una vez que, quien tuvo oídos, escuchó.

Simpsology

2007-09-21T19:46:00.000+02:00

Sin derecho a réplica...

2007-07-25T07:14:00.000+02:00

¿Quién eres cuando comenzaste a leer estas líneas?

No es secreto que en todo momento cambiamos. Y estas líneas no serán la excepción.

Piensa en lo siguiente: Este día, estos segundos no serán indiferentes para el resto de tu vida. Un segundo es tan importante para el siguiente que, si mueres en uno de ellos, el siguiente no existirá. Bueno, sí lo hará, pero sin ti. Sin ti. Tras tu muerte tu reloj seguirá funcionando. Alguien más usará tu ropa, tu casa, tu televisor. Alguien morbosamente escarbará tu diario lleno de secretos. Tu vida pertenecerá ahora a lo que se dice de ti, sin derecho de réplica.

Como lo ves, incluso seguirás cambiando después de muerto. Tu última biografía no será una autobiografía fruto de tu puño y letras sino una interpretación de tus palabras a la obscuridad de lo que tus vecinos, amigos y familiares inventarán sobre ti, con tal ser protagonistas de tu desgracia y no morir en anonimato.

El tiempo te sobrevivirá. Los rumores sobre ti también, y eso no podrás controlarlo. Con curiosidad indecente indagarán sobre cómo se extinguió tu aliento. Algunos llorarán por el resto de sus vidas y otros se alegrarán secreta, silenciosamente. Tú lo hubieras hecho igual. A decir verdad, te ha sucedido.

Pero tampoco te emociones tanto. Para la mayoría de las personas, serás tema de conversación una semana o dos. Para algunas, serás motivo de impresión. Para pocas, de lágrimas sinceras. Para dos o tres, inolvidable.

Respira.

Revisa tu reloj, ¿el tiempo se detuvo? No. En estos minutos más de una persona ha muerto. Pero no te preocupes, su vida seguirá siendo escrita por otros bolígrafos ajenos a su mano, incluso quizá por ti.

Continúa cambiando, continúa amando, odiando, besando, escribiendo, leyendo, trabajando, continúa dejando escapar tu vida como agua entre las manos, como aire...

Piénsalo, vívelo. La noche te espera con estos pensamientos.

¿Quién eres cuando comenzaste a leer estas líneas?
¿Quién cuando terminaron?

Un hermosísimo detalle de mi novia...

2007-06-19T06:45:00.001+02:00

HTML EMBEDED NO LONGER EXISTS

El olvido I (o sobre la posibilidad del suicidio de la amada en el cuerpo del amante)

2007-05-26T07:23:00.000+02:00

Permíteme encontrarte entre las últimas lágrimas que suspiraré por ti;
permíteme destruir en este grito el destino que imaginamos juntos.
Esta noche te cerraré los ojos
como por ti abría los míos hasta hace dos atardeceres.
No sobreviviré al cáncer de tus recuerdos en mi memoria;
desahuciado recorreré la tortura de los días sin ti,
desquiciado viviré la locura de abrazarte en tu ausencia,
desesperado soñaré la figura de tu sonrisa en mi agonía.
Que la luz te ignore;
maldito el destello que ilumine tus labios traidores,
maldita la luciérnaga que aceche tu rostro delicado,
maldito el fuego que te dé calor sin destruir tu belleza.
He advertido... a los mares de tus lágrimas falsas,
a los vientos de tus suspiros fingidos,
a la tierra de tu cuerpo seductor,
al fuego de tu frialdad inquebrantable.
Hoy bajo tierra yace la ilusión que dirigía toda mi vida,
lo que en tu diversión era un juego,
en mi alma fuego fulminante;
tu alegría efímera a cambio de mi tristeza perpetua.

Mi corazón ha guardado tu mejor silueta:
sin tus traiciones, deseos y pasiones
sin tu pasado, presente y futuro
sin tus frustraciones, engaños y miserias.
Permíteme encontrarte entre las últimas lágrimas que suspiraré por ti;
permíteme destruir en este grito el destino que imaginamos juntos.
Esta noche cerraré tus hermosos ojos que guardo en mi corazón;
sea esta navaja que recorre mis brazos
la sepultura de la mujer más hermosa,
las exequias de tu ideal en mi mente,
el funeral de aquella alma con la que viviré toda mi muerte.

Enero, 2002.

Lo irreparable I

2007-04-01T22:46:00.000+02:00

Tus lágrimas fueron ríos. Tus lágrimas fueron mares.
Lloraste hasta saciarte.
Lloraste hasta quedar enteramente vacía.
Cuando las lágrimas se extiguieron,
no recordabas para qué servían tus ojos.
Te ayudé a cerrarlos.

Volviste a llorar, aunque esta vez sin lágrimas; sólo un gemido inconsolable. No podías respirar, no te interesaba en absoluto. Cada segundo de ausencia es una daga que corroe tus últimos deseos.

Un minuto: sesenta afiladas navajas en un corazón que vive sin desearlo.

Aprieta tus puños, apriétalos fuertemente.
Esto es lo irreparable; esto es lo que nunca más volverá a ser.

Arrancaste entonces tus cabellos con furia, como si el dolor físico opacara la herida del espíritu. Gritas, esperando que ese Alguien te escuche. Titubeas... si en ese momento el mismo Satanás te ofreciera un sólo día como era antes, sin dudarlo lo aceptarías a cambio de todos los infiernos. Por desgracia -piensas- el muy ingrato siempre prefiere disfrutar de nuestro sufrimiento. Tu racionalidad no ayuda cuando cuestiona porqué ha sucedido esto... ¿por qué a ti? ¿qué hiciste? ¿qué dejaste de hacer?

Los consuelos se convierten en la mejor manera de conservar la melancolía. ¿Quién pensó que el desconsolado sufriría menos con una mirada bondadosa, con una palabra siempre inadecuada? Tus ojos obnubilados sollozaban: "¿No te das cuenta que hoy entristezco para siempre..? ¿no te das cuenta que jamás en mi vida volveré a ser feliz? Vete y no insistas en que todo pasará. No me preguntes cómo estoy, mejor responde a porqué sigo aquí. ¿No te das cuenta que mañana, al despertar, nada de esto habrá sido un sueño?".

Abrí tus ojos. Sollozaste y te abracé fuertemente. No te consolaré, soy consciente de tal utopía. Ve mis ojos por útlima vez... ésta es la última lágrima que mis ojos llorarán por la vida que nunca más volveremos a vivir. Tú has perdido tu sonrisa y yo te he perdido a ti.

tarea encomendada

2007-03-13T07:10:00.001+01:00

Bajo una situación similar a la contada por Clarissa, un espíritu inmortal, y tras un período de silencio, cumplo la encomienda de una luz que me ha acompañado desde hace ya varios años. Gracias por escucharme, pero sobre todo, gracias por dejarme escucharte.

Instrucciones: Tome el libro que tenga más cerquita y vaya hasta la página 123. Váyase ahora a la quinta oración. Copie las siguientes tres oraciones y publíquelas en su blog con su nombre, libro y autor, y póngasela de tarea a otros tres bloggeros.

Libro: El Paraíso Perdido (¿acaso me sorprende que haya sido lo más cercano?)
Autor: John Milton
"Con dulce despedida el Sol radiante extiende hacia el atardecer su rayo, los campos se reaniman, las aves vuelven a sus notas, y el balido de los rebaños demuestra su gozo que resuena en los valles y colinas. ¡Vergüenza para el hombre! El demonio, con el demonio se une en fiel concordia; sólo los hombres de las demás criaturas racionales disiente, aunque con la esperanza de la divina gracia; y si bien paz Dios proclama, ellos viven odio, enemistad y lucha unos con otros, y levantan crueles guerras que devastan la tierra con el fin de destruirse entre ellos mismos: como si (y ello pudiera inducirnos al acuerdo) el hombre no tuviera bastantes enemigos infernales que noche y día su destrucción esperan."
Esta experiencia bíblica va para: Uriel, LauraPa y Pollo.

Florencia, 30 de diciembre de 2006

2007-02-01T06:20:00.000+01:00

Desde el Ponte Vecchio contemplé un atardecer que daba la bienvenida a las tempranas noches de la Florencia decembrina. El río Arno se extendía desvaneciéndose hacia dos horizontes contrarios... el agua cristalina repetía en su reflejo un escenario majestuoso, inigualable, mágico: la más hermosa arquitectura de un ocaso que armonizaba el paisaje divino con antiguas edificaciones humanas.

En aquellos días, la lejanía me había sensibilizado de tal manera que recordaba en todo momento algunos corazones que tanto me hacían falta. De repente, un vacío que identifiqué prontamente como soledad. No me refiero a aquella soledad como ausencia de personas que nos acompañen en algún momento. Más me remito a aquélla causada por tener algo tan increíble que quisiéramos compartirlo... hasta darnos cuenta que esto es completamente imposible. Frente a mí, un fragmento del Paraíso y nadie con quién compartirlo. Con "nadie" encierro a todas aquellas personas cuya lejanía no atormenta mi vida.

Una multitud entonces rodeó a un trovador italiano cuyo canto y guitarra estremecían a cuanto espíritu se dejara encantar. Entonó la canción que puedes escuchar en el video colocado antes de estas líneas. Tardé algunos segundos en reconocer que los recuerdos pronto inundaron lo que anteriormente era un vacío inconsolable. La memoria proyectó a mi espíritu una delicada biografía de momentos que me han llevado a emprender esta travesía.

Si entonces no pude compartir contigo este instante de eternidad en la tierra, hoy te recuerdo que en ese momento te necesité más que nunca.

Bastille day, 1961

2007-01-30T20:36:00.000+01:00

Existen melodías que nos dirigen hacia algún recuerdo.
Otras, en cambio, son el recuerdo mismo.

Escucha el sufrimiento del violoncelo desgarrando nuestro espíritu. No consigo olvidar su resonancia en mi pecho, recordándome el vacío de entonces.

Allí viene otra vez.

No es una luz. No es esperanza. No es ilusión.
Escúchalo y escúchame: Mi voz es silencio.

Allí viene otra vez.

Finge atención sólo esta vez. Finge que te importa. Finge que no te he descubierto. Finge que somos los mismos. Finge que eres feliz.

Allí viene otra vez.

Como el mar golpeando una y otra vez la arena. Como el sueño latigueando una y otra vez la realidad.

Allí viene otra vez.

Nunca olvides que te lo advertí.

JC

2007-01-17T08:01:00.000+01:00

Quisiera creer que no es cierto, pero la realidad golpea más fuerte que el deseo.
A pesar que no quiera aceptarlo, nunca más volveremos a abrazarte.
¿Por qué? Imposible responder.
Creo que en este momento nos observas recordándote. No te fallaremos en eso.
Por ello, nunca olvidaremos lo importante que es reír y disfrutar la vida.
Sólo por hoy toma estas lágrimas como las risas que nos faltaron compartir.
Mañana una sonrisa atacará mi rostro.
Tal gesto serás tú, con tu fuerza de seguir adelante.
Gracias por lo que has dejado al tiempo... ahora disfruta de la eternidad.
Gracias hermano, un abrazo fuerte de todos los que te extrañaremos.

Tu silencio

2007-01-17T07:43:00.000+01:00

Te lo he pedido. No fue explícito en algunas ocasiones. Sin embargo, tu silencio representaba no un secreto, aunque sí confidencialidad. De cualquier manera confío en ti más de lo que nadie pudiera contarme. Nunca me dejaré guiar por lo que digan de ti. Eres lo más opuesto a mi soledad. Si deseas mentirme, hazlo. Pero, por favor, nunca me traiciones...

Tiempo

2007-01-11T14:50:00.000+01:00

Cerré los ojos. ¿Cuánto tiempo ha pasado? Más bien: ¿cuántos sueños fueron irreales? Desperté sin comprender una clara distinción entre el sueño y la vigilia: ¿acaso no vivimos para hacer realidad nuestros sueños? Repasé las medidas de tiempo que había contemplado hasta entonces, siete en total:

7. tiempo-reflejo: cuando medimos el tiempo observando nuestro rostro en el espejo... "saludos cordiales no-bienvenida arruga, no creas que mi piel se arrodillará ante el tiempo".
6. tiempo-objeto: tomar un reloj o el calendario... "jueves 11 de enero de 2007, 9am (tiempo cd. de México)".
5. tiempo-liquido: quienes cuentan sus lágrimas esperando que el sufrimiento termine... "¡Dios! ¿cuándo dejarás morir mis ojos?".
4. tiempo-santo: el tiempo no importa en absoluto... "comprenderás que nunca naciste y nunca morirás cuando comprendas que eres espíritu; no vives hermano, sólo sueñas".
3. tiempo-eleata: el tiempo no existe... "dado que el movimiento es una ilusión, el tiempo es una quimera; todo es uno".
2. tiempo-de-arena: regresivamente se vislumbra la fatídica culminación del reloj de arena: "no cumplo un año más de vida, todo lo contrario, lo he perdido".
1. tiempo-parteaguas: contar el tiempo a partir de hechos importantes (como un "antes y después de Cristo" personal): "cuando te conocí, volví a nacer...".

Despierto. Debe existir otro, uno donde se contemple: el sentido de tu espíritu, las personas amadas y odiadas, donde figuren todas las primeras-veces, las segundas (y terceras, etc.), donde se escriba todo lo que recuerdas y lo que has olvidado... i.e. un tiempo-biográfico. Reflexiono un poco. Ya se ha contemplado pero lo hemos sustancializado. A este tiempo lo llamamos vida. Y el río que fluía incesantemente fue congelado.

Para comprender mejor este tiempo sustituye este sustantivo invernal por un verbo llameante: "vivir". Para comprender mejor este tiempo recuerda que la acción nunca es infinitiva; cámbiala por "vivo" o "viviendo". Para comprender mejor este tiempo asimila que su mayor característica es lo personal, irrepetible, único... ahora puedes escribir tu nombre. Ese tiempo eres tú, vívete.

La fe de Asís II: la unidad

2007-01-07T13:00:00.000+01:00

“Había una vez un ermitaño que, durante toda su vida, había procurado llegar a la perfección. Después de distribuir sus bienes entre los pobres, se había retirado al desierto para consagrarse a la plegaria. Llegó el día de su muerte. Subió al cielo y llamó a la puerta del Paraíso. «¿Quién es?», dijo una voz en el interior. «Yo», respondió el ermitaño. «No hay lugar para dos aquí», respondió la voz, «vete». Entonces el ermitaño descendió a la tierra y reanudó la lucha: pobreza, ayuno, plegarias, lágrimas... Cuando murió por segunda vez, llamó de nuevo a las puertas del Paraíso. «¿Quién es?», dijo la misma voz. «¡Yo!» «No hay lugar para dos aquí», respondió de nuevo la voz. Desesperado el ermitaño bajó a la tierra y reanudó la lucha con más intensidad para ganar por fin la salvación de su alma. A los cien años, murió por tercera vez. Llamó a las puertas del Paraíso. «¿Quién es?», dijo la voz. «¡Tú, Señor, tú!», respondió el ermitaño. Entonces, las puertas del Paraíso se abrieron de inmediato. Y el ermitaño entró en él." - Niko Kazantzakis, El pobre de Asís (fragmento).

La unidad. La simplicidad. Cuando el hombre se acepta como carne, el tiempo y la muerte existen. Cuando el hombre se acepta como alma, la eternidad existe pero también la muerte. Cuando el hombre se acepta como espíritu, sólo existe la eternidad.

En mi visita por Asís contemplé un sepulcro. ¿Quién yace allí? Polvo. Polvo que decidimos llamar "restos del hermano Francisco". Nada más diferente a un puñado de tierra. Tierra hambrienta, harapienta, estigmatizada. Nada tan distinto a tu cuerpo o al mío. ¿Quién yace allí? Tú, yo. En la tierra encontramos distinción, propiedad, "yo", "tú". Cuando por fin entienda que somos uno podré morir. Cuando seamos uno entonces no habrá muerte. Cuando no haya muerte entonces no habrá nunca más un "cuándo".

ETA: 30-D

2007-01-06T23:41:00.000+01:00

La imagen me persigue, me agobia, me acecha. Regresaba de Italia al aeropuerto de Barajas en Madrid. Al salir, observé varias cámaras de televisión. "Esperan a algún famoso-pensé- quizá a los del Real". Escucho maquinaria ruidosa trabajando. "Construcciones, las clásicas construcciones interminables en los aeropuertos". Esperaba el autobús que me llevaría desde la terminal T4 hasta la T2, donde se encuentra el metro. El autobús no llega, una mirada más cercana a la construcción... ¡Dios! ¡¡¡No están construyendo sino sacando carros entre toneladas de escombros!!!

Imagina el resultado del peor choque automovilístico que hayas visto. Tú sabes, de esos que nos sorprende ver subidos en las grúas hacia el ministerio público. Recuerda el más destrozado y ahora aplástalo diez veces más hasta que quede tan delgado como un cartón.

Ahora, el edificio. Se trataba de un estacionamiento tan grande como un estadio de fútbol de tamaño medio. Una explosión. Y después, nada.

Lo peor: dos vidas terminaron. ETA anuncia poco antes de realizar sus atentados. Sin embargo, la mayoría de las veces no falta "el que no se enteró". Y "el que no se enteró" simplemente muere. Dos biografías que detrás llevaban proyectos sin cumplir, por el contrario, ahora familiares y amigos se encuentran devastados por la pérdida.

Me acerco al pequeño homenaje que suele dejarse a las víctimas de los atentados. Cientos de veladoras rojas iluminando las dos grandes fotografías con sus rostros. Cartas anónimas, de familiares, de amigos. Muestras de afecto, de indignación, de rechazo. Una bandera de Ecuador con un moño negro. Luto. La gente, mirando la fotografía se pregunta: ¿seré yo el próximo? ¿será mi hija, mi esposa? Eso es el terrorismo.

El terrorismo no es sólo miedo. Lo que respalda al terrorismo es una disyuntiva excluyente. Cuando ambas partes opinan que unos son los buenos y los otros los malos. Cuando ambos dicen que el otro no quiere dialogar. Pero ¿cómo conciliar lo que, de principio, es irreconciliable? Yo quiero lo que tú quieres y no lo podemos tener los dos; se acabó el diálogo. ¿Solución? O bien alguna de las partes cede o bien alguna destruye a la otra. El terrorismo busca la primera opción, obligando a que el otro ceda administrando una pequeña dosis de la segunda opción.

La política de la muerte, psicología del terror.

Frío

2006-12-31T22:07:00.000+01:00

Frío incomparable. Imagina una delgada piel de hielo cubriendo tu cuerpo. Deja ahora de imaginarla, siéntela. Vive el escalofrío invernal como una delgada caricia que toca tu espalda: no con un cosquilleo, sino con la sensación de una navaja que atraviesa todo tu cuerpo con toda facilidad, con todo dominio. La naturaleza es entonces más fuerte que tú. Ingenuo, creiste vencer tu altitud terrestre. Eres humano, no un dios... e incluso las divinidades tiemblan. Tu espíritu ha sido recubierto por una línea de calor, por un espectro de dolor. Fácilmente serás vencido. Tus suspiros pronto serán escarcha; tus lágrimas, hielo; y tus sueños... tus sueños serán realidad.

Sueña hermoso destello divino, sueña. Hemos sido creados para cumplir aquello que Dios jamás podría vivir.

¡Feliz cumple!

2006-12-17T04:06:00.000+01:00

Tomé tu mano, lo recuerdas. Así caminamos juntos dejando la huella de nuestros pies en la arena. Nos encantaba dejar el vestigio de nuestra existencia en un lugar tan hermoso. Allí me enseñaste a anhelar. Y anhelamos juntos que estas tierras no olvidaran este instante, sin embargo, el mar se encargaba borrar nuestros pasos. Nosotros, en cambio, sí lo recordamos.

Recuerdo también cuando me contabas cómo eran las cosas antes de mi nacimiento. Por alguna razón me enseñaste que había vida incluso antes de mí. Tú eras más grande, siempre lo has sido. Con admiración alzaba los ojos para alcanzar tu miraba llena de experiencia. Contigo tuve mis primeros juegos, mis primeras risas, mi primera amiga. ¿Cómo olvidarlo?, si también me enseñaste a recordar...

Hoy cumples años y no estoy junto a ti para darte un abrazo fuerte. Sólo tú sabes cuánto deseo poder hacerlo, con toda la fuerza con la que hoy te extraño, con toda la fuerza con la que hoy te amo. Feliz cumple hermanita...

Mi segunda familia

2006-12-14T02:07:00.000+01:00

Compartimos más de la mitad de nuestras vidas: risas, enojos, metas, ilusiones, sueños, errores, aprendizajes, lágrimas, cantos, alegrías, admiraciones, agradecimientos, amistades, corazones, virtudes, vicios, fiestas, comidas, carpetas, prepas, carreras, cumpleaños, globos, helio, estrategias, innovaciones, folletos, bodegas, ferias, viajes, desayunos, navidades, sábados, domingos, bodas, secretos, llamadas telefónicas, bases de datos, consejos, primaveras, veranos, otoños, inviernos, regalos, premios, regaños, felicitaciones, peoplesoft, ceneval, fotos, prospectos, problemas, exámenes, pviof's, vacaciones, noviazgos, peleas, pov's, oportunidades, reconciliaciones, música, becas, sentimientos, conferencias, nervios, pláticas, reportes, diversión, correos electrónicos, desvelos, intercambios, guitarras, puentes, asuetos, unión, lealtad, camiones, sepomex, premiaciones, concursos académicos, bromas, retos, bailes, competencia, talleres, casos, cartas, responsabilidades, atenciones, asensos, vales rosas, informes, vales azules, vales de gasolina, dulces, confidencias, lucha, apuestas, entrega, banalidades, profundidades, frustraciones, triunfos, sorpresas, galletas, agendas, cafés, helados, pósters, los arcos, la cafe, las ensaladas, sonrisas, despedidas, oficinas, stands, diferencias, semejanzas, pizzas, juntas, proyectos... telemarketing, sistemas, ejecutivos, conmutador, contactos, directivos, ex-rp's... en fin, todos somos relaciones públicas.

Como hermanos, como padres, como madres. Eso es actitud UP: cuando "la gente" se convierte en personas, y éstas en amigos, y éstos en hermanos.

Amigos, hermanos. Esta Navidad no estaré con ustedes, sin embargo, los llevo conmigo siempre. Gracias por estos años con ustedes. Los extraño con toda el alma...

Feliz Navidad...

Fátima

2006-12-13T19:45:00.000+01:00

Era la primera guerra mundial, la Gran guerra. La división, la más fiel servidora de Luzbel, reinaba en los corazones de los hombres.

El pueblo de Dios elevó una plegaria al cielo, clamando por el fin del odio. La respuesta divina provendría en un rincón de Portugal: Fátima. En este pequeño pueblo, la virgen María se aparecería ante tres niños -Lucía, Jacinta y Francisco - anunciando un mensaje de paz y presagiando nuevas divisiones. Lucía, fallecida hace año y medio, recibiría las tres profecías: el fin de la Gran guerra, el inicio de la Segunda guerra mundial y un atentado contra el Papa.

Casi noventa años han transcurrido desde entonces. Un santuario níveo se levanta en aquel lugar. Allí puede respirarse en todo momento una paz indescriptible. La fe emanada por los peregrinos ilumina sus rostros cuando observan el lugar exacto donde sucedió el milagro. Allí se encuentra una hermosa imagen adornada por flores de todos los colores. Dentro de la basílica altas columnas erigen lo que el espíritu puede construir. Al fondo, una exquisita pintura representa a la Virgen de Fátima con un estilo semejante al de Remedios Varo. Ignoro el autor u título de óleo tan hermoso.

Un pensamiento ataca mi espíritu. Grita: "¿Admirado por la grandeza de este templo? Su grandeza no descansa en el peso y espacio de las piedras que lo sostienen. No. Imagina que toda esta grandeza cabe en tu corazón. Lo que es más, aún sobraría espacio para todos los templos del mundo y mucho más. Lo único que plenifica el corazón del hombre es Dios... ¡Dios!".

O mi Jesu, dimitte nobis debita nostra,
libera nos ab igne inferni.
Conduc in caelum omnes animas, praesertim,
illas quae maxime indigent misericordia tua.
Amen.

Lisboa

2006-12-12T14:19:00.000+01:00

Una fotografía antigua, sepia. Así es Lisboa.

Con el fado portugués, la guitarra inhala melancolía y exhala memorias dolorosas. Memorias, memorias. Lisboa es un puerto que no olvida. ¿O acaso existe enemigo más grande que el olvido? Si acaso la muerte, aunque siempre queda la esperanza de la persistencia. De la persistencia espiritual se ocupa la religión. De aquélla temporal, la historiografía y las artes. Entre estas segundas, la fotografía ocupa un lugar especial pues es la más grande memoria de la perspectiva.

Éste es el reto de la fotografía: la inmortalidad de la perspectiva de un instante.

Imagina que buscando algo en tu desván, descubres un baúl antiguo... no ha sido abierto en décadas. Me refiero a esa sensación del egiptólogo a pequeña escala. El antiguo cerrojo de su candado es vencido con tu sola presencia. Delicadamente levantas la cubierta, cruje dejando escapar años de ausencia humana. Una espesa capa de polvo cubre pequeñas cajas metálicas, libros, unas botas de piel, una pequeña cobija, una guitarra con las cuerdas rotas y doce fotografías. Hojeas cada uno de esos doce fragmentos de tiempo. Su aroma es delicado, parecido al de los libros antiguos. Su textura, crujiente y un poco áspera. Su color es semejante al de las hojas de otoño.

Descubrir Lisboa es abrir ese baúl: escuchar el fado triste de su guitarra, caminar entre callejuelas estrechas de edificios descuidados y herrajes negros, respirar el aroma de las castañas vencidas por el fuego y platicar con su gente -los únicos elementos efímeros del paisaje-.

Un pueblo ha levantado un templo a la fotografía antigua. Es la memoria de un pueblo que recuerda destrucciones, terremotos. La memoria de un pueblo que no olvida.

No desistiré

2006-12-01T20:44:00.000+01:00

Ayer soñé no con los sueños de mi misión, sino con aquéllos personales que atormentan mi espíritu en mis momentos de soledad. La guerra en mí nunca termina... las noches se asemejan a un campo de batalla entre lo que vivo y lo que quisiera vivir.

Una vez más suspiro. No disistiré. No, nunca.

La fe de Asís I: la búsqueda

2006-11-29T17:56:00.000+01:00

El hermano León buscó tanto la huella de Dios que en tres ocasiones creyó encontrarla.

La primera vez se encontraba embriagado en una taverna. Desolado tomó el tarro que contenía el delicioso bálsamo de olvido. De repente, la puerta se abrió súbitamente acompañada de un viento que congeló su piel. Allí percibió una silueta, cuya mirada sintió a pesar de tratarse sólo de una sombra. Con temor y vergüenza imaginó que era el mismo Dios quien lo observaba.

Otra vez caminaba entre la obscuridad del bosque. Una tormenta cubrió la escaza luz lunar que adornaba el follaje de este paraíso nocturno. Un relámpago iluminó el paisaje por unos instantes. Allí observó rápidamente algo que le pareció el manto de Cristo. Sin embargo, imaginó si el mismo destello de luz habría sido Dios.

Finalmente, algún día subía un monte entre un paisaje nevado. Admiró el cielo y descendió su mirada. Allí encontró unas huellas... "¡son los pasos de Dios!" -exclamó- sin percibir que detrás se encontraba un pastor. Al escuchar estas palabras el pastor ríose a carcajadas: "¡iluso! ¡esos pasos no pertenecen a ser divino alguno sino a un lobo!". No le replicó pues no era él quien debía avergonzarse sino ese pobre hombre ignorante de lo que no fuera lobos u ovejas. La visión de lo natural puede dirigir hasta lo sobrenatural, no obstante, a él lo cegó al no admirarse de los milagros que tenía enfrente.

Estas visiones del hermano León esperanzaron al hermano Francisco. Sin embargo, la angustia le llevó a un pensamiento desesperanzador: tanto hemos buscado a Dios que el mínimo espejismo podría engañar y saciar falsamente nuestro deseo por lo infinito.

Hermano, sentiste el vacío del creyente sin Dios. Hermano, exclamaste invadido por la ansiedad: "¿¡y si Dios no es más que la búsqueda de Dios!?".

Nada más triste y desolador que un mundo ateo frente al fervor del más grande deseo humano por alcanzar a Dios.

Señor, que en tus manos descansa mi alma,
ten piedad de mí.
Señor, que en tus ojos vislumbro el Cielo,
ten piedad de mí.
Señor, que sin ti nada soy,
ten piedad de mí.

Arquitectura

2006-11-22T19:09:00.000+01:00

Antaño, las grandes construcciones arquitectónicas se debían a la exteriorización de la infinitud que el hombre sentía en su corazón. Así el hombre construyó a Dios y al amor.

Allí dentro podíamos encontrar sacerdotes vestidos en una toga dedicando sus vidas a la búsqueda de la eternidad, procurando la salvación del mundo.

Así fue durante milenios.

Ahora el hombre construye grandes templos a la economía. Los nuevos sacerdotes se encargan de la vida terrena de los hombres y, en vez de toga, visten un traje Giorgio Armani.

Antaño pretendimos alcanzar a Dios, al amor... ¿hoy qué intentamos alcanzar?

Penumbra

2006-11-19T00:58:00.000+01:00

Si pudiera expresarte la tristeza que siento en este momento, si pudieran mis lágrimas viajar por este medio... Encerrado en un abismo de soledad mi espíritu ha conocido la distancia, la desesperación.

¿Te has lastimado fuertemente alguna parte de tu cuerpo? ¿Has sentido cómo duele cada vez que el corazón late? El dolor del alma se asemeja mucho a esta sensación, aunque no con el corazón, sino con el aire: en cada respiración. Cada vez que inhalo, la soledad entra a mí... y en cuanto exhalo siento el vacío.

No sé cómo expresarlo... Tampoco podría afirmar del todo las razones... Es sólo soledad. Es nada.

Ni las lágrimas me acompañan. Y tampoco puedo desvanecerme a voluntad. Sigo aquí. Persisto. La misma fuerza que me arrastra hacia el río que me asfixia me mantiene entre sus entrañas. Me digiere, como si fuese mi espíritu un dulce manjar. El día ha sido noche. La noche ha sido penumbra. Y los sueños de repente son quimeras invadiendo como un cáncer toda esperanza.

Si pudiera mostrarte toda mi tristeza verías nada. Sombras jugando en esa nada, caminando sigilosamente, acechando la deliciosa presa.

No puedo respirarlo.

El ciclo humano de la tristeza

2006-11-12T02:45:00.000+01:00

Podemos notar procesos cíclicos en la naturaleza entera: el agua se evapora y se precipita, las hojas de los árboles enverdecen y adornan luego la tierra con su exquisito ocre, el carbono nace y muere, el verano atardece en otoño, los mares ascienden y descienden... ¿Puede acaso el hombre vanagloriarse de superar por completo los tiempos que desvanecen y resurgen?

La tristeza, por ejemplo, es preludio y eco de toda alegría. Con el tiempo, los sueños se convierten en lágrimas, con el tiempo las lágrimas se disuelven en esperanzas. Pero también con el tiempo la esperanza termina. Empero, cuando ésta termina no termina el tiempo. De alguna manera, después de la tristeza más grande de todas nuestras vidas, seguimos respirando. Pero el mismo aire que antes nos permitía la vida ahora nos asfixia.

Con el tiempo, respiramos no por cotidianeidad sino por decepción y falta de fe: como un reflejo no voluntario de ese llanto incontrolable.

Así, el tiempo nos deja caer profundamente.

Sin embargo, también con el tiempo ese tiempo termina. Nuevos instantes inundan de una nueva esperanza. Como un barco a la deriva que después de meses entre tempestades de altamar por fin puede gritar: "tierra a la vista". Entonces y sólo entonces nos encontramos totalmente preparados para enfrentar lo que será ahora sí la más grande e irrecuperable tristeza de toda nuestra vida...

octubre 14

2006-11-04T14:57:00.000+01:00

Puede ser un sueño.
Puede ser... una vida.
De repente, mi mirada en tus ojos.
Un instante.
Puede ser un instante.
Y de repente, tu alma en mis labios.
Un beso.
Puede ser un beso.
Debe ser el insomnio guardando tu memoria.
Recuerdos:
fotografías en mi alma,
biografía de tu ausencia.

Homenajes

2006-11-03T12:20:00.001+01:00

Adjunto un cómic realizado por el filósofo analítico Alejandro Vázquez. Un buen amigo cuya genialidad siempre admiraré.

Para contacto: www.majaderia.blogspot.com

Adjunto también un homenaje de Alejandro en honor al intenso trabajo del Pato Pascual a lo largo de varios meses en su blog. ¿Quién es el hombre detrás de la botarga de Pato? ¿Quién el pollo detrás de la botarga de hombre?: Del más grande plumífero sólo diré tres letras: CVZ. Inclasificable.

Para contacto: www.exmajaderia.blogspot.com

Ambos buenos, mejores amigos. Un abrazo fuerte.

El silencio

2006-11-02T02:10:00.000+01:00

Cenizas que se confunden entre el viento.
Vientos perdidos en otros vientos.
¿Dónde ha quedado ese ideal que me trajo hasta aquí?

- Hijo mío -respondió una voz entre el silencio-, tu muerte jamás será olvidada. Tengo en mi memoria todo aquello que nunca vivirás, lo recuerdo a cada instante como si aún respiraras. No eres un "hubiera" que se desvanece... eres mi sentido, mi vida. No has muerto en ti pues resucitas en mí cada mañana. En cada paso mío puedo escuchar tus pequeños pasos que me acompañan. No sólo no eres "nunca", eres "siempre".

No escuchó respuesta. Sin embargo, escuchó el silencio. El silencio guarda las respuestas más importantes de la vida. Así, en una noche de insomnio comprendió el más grande misterio: la muerte no existe.

Consolatio Philosophiae

2006-11-01T20:07:00.000+01:00

Falta fuerza para enfrentar la muerte como lo hizo Boecio. Aceptar este fatídico destino implica aceptarnos como humanos pues el hombre, explica el filósofo, es aquel "animal racional, mortal". Las personas mueren sean blancas o verdes, altas o bajas, feas o hermosas, ricas o pobres. De hecho, en Madrid la gente también muere; aunque no lo tengan tan presente como en México. Nosotros sabemos que, al salir de nuestro hogar, puede ser la última vez que veamos a nuestros padres, hermanos y amigos. Incluso sabemos que la muerte tiene un eficiente servicio a domicilio.

Así, continuamente nos enfrentamos ante una curiosa negación de la muerte:
la filosofía, exaltando la vida humana aparte de las biologías;
la historia, rememorando la biografía de la humanidad;
la teología, asegurando la posible persistencia del posible espíritu;
la medicina, forzando la fisiología;
la ingeniería, acelerando procesos para vivir más en menos tiempo;
la crionización, evitando la muerte.

Boecio acepta la muerte como parte esencial en todo hombre... y más admirable aún: acepta su propia muerte. Es decir, se acepta como hombre. La filosofía: propedéutica para un buen morir.

Ausencias de otoño

2006-10-31T19:56:00.000+01:00

Hoy observo la noche desde la ventana: nubes cubren el cielo, las estrellas, la Luna. El silencio es desafiado en ocasiones por el eco del viento resonando entre las hojas de los árboles. Sin embargo, éstos aún no se han dejado vencer por el otoño. En mi mente tu voz, tu rostro, tus labios. Esta noche no estás tan lejana... no, nunca lo has estado. En todo momento mi corazón te guarda, te suspira, te espera. No me dejaré vencer por el otoño de tu ausencia. La lucha continúa. Te extraño tanto...

retratos

2006-10-27T23:10:00.000+02:00

unos niños,
luego, sentados en una fotografía;
siglos después, y sin saberlo, junto a las memorias de una bailarina...

hoy, fuego y vino conviven, no, sobreviven ante otra memoria,
y nuevamente estas dos almas desafían al tiempo,
más aún: desafían a la muerte,
pues ya han vivido tres veces...

Arqueología de la nada

2006-10-26T05:01:00.000+02:00

El frío que sigue la lluvia,
la neblina blanca,
la hoja que gotea en memoria de la tormenta,

tu tormenta.

En el espejo, mis ojos, como aquella hoja,
recordando,
. . nuestras risas,
. . .como
. . . . un eco...

En mi memoria,
todo sucede por segunda ocasión.
No, tercera, décima, diezmilésima...
Como la primavera:
. . . sólo aconteció una vez
. . . en la historia del universo
. . . y la tierra no la olvida.
. . . No, nunca.

Así, una a una resucito tus palabras.
¿Cómo respiro bajo la penumbra de tu ausencia?
No, mas obscuro aun,
¿cómo, si tu beso vive sin mis labios?
Vestigios, sólo vestigios.
Esta noche, por centésima ocasión,
mi memoria reconstruye lo que pudimos ser:
arqueología de un destino no vivido.

Paradisus lacrimarum

2006-10-24T07:53:00.000+02:00

Hemos desarrollado ya
un sentido de abandono,
ahora podrás dormir
y la bisagra te advertirá
que alguien ha cerrado la puerta
...ahora se han despedido.

Advertirás la soledad
y el viento en los bosques desamparados
aparecerá como tu cortejo de la aurora;
la luna bajo una ilusión
te presentará a nuestras Señoras de la tristeza,
ellas te acompañarán
y todas tus lágrimas, suspiros y tinieblas
te cantarán en la medianoche:

Nunca te alejes de nosotras,
te hemos cantado desde del mediodía,
te acariciamos entre la lluvia
cuando sentiste frío,
te hemos amado
desde hace tanto tiempo...

¡Oh tristeza,
oh piadosa,
oh virgen de la luna inmaculada!,
por quien tu hija hemos llorado,
da redención a sus lágrimas
y besa su frente,
besa sus fríos labios de cristal.

El mar no vuelve,
y nuestros pasos en la arena
parecen eternos,
ahora, cerremos los ojos...
Piensa en aquella vez de la bisagra,
su voz parecía una esperanza
de profundidad delicada;
te diriges al sagrario,
la parte más obscura del bosque,
donde aún se respira la humedad del musgo.
Allí está Levana,
la Virgen del manto negro,
a quien has rezado los últimos mil años,
y a quien clamarás de nuevo:

Estoy sola Diosa mía...
no puedo creerlo,
no quiero respirarlo,
soy necia ante mi condición eterna
pero mi necedad me aparece
como una esperanza,
estoy sola Diosa mía.

Virgen de la ceniza,
acaríciame.
Virgen de la noche,
ampárame.
Virgen de la tristeza,
protégeme de mis pensamientos.

Pues nadie ha llegado
para asegurarme
que no moriré.

Quizá,
en la noche más fría,
escuches este ruego.